Los días son extraños como motos por carreteras de agua al borde de resbalar y caer a la tierra en las cunetas de autopistas de mentira. El cielo no pretende estar azul, es posible que no tenga otra opción, el mar, envidioso lo copia con recelos tornándose verde cuando no miento... siempre está del color de la esperanza. Tus ojos viajan en otro tren, me acabo de cruzar con él la mirada. Fue en lo más alto de la montaña, entre la nieve, entre tus manos ocultándo tu cara, entre tu pelo delantando tu mirada encerrada en los dedos temblorosos. No llores. Lucharé. Flotaré en las motos, torceré los trenes.